Tom
Donnerstag, 2. Februar 2006, 07:22
In jedem 7. Ei
"Morgens, halb acht in Deutschland. Drinnen springen die Neonröhren an und zeigen dir erbarmungslos dasselbe Bild wie gestern. Und vorgestern. Und letzte Woche. Und überhaupt ist der letzte Mallorca-Urlaub schon viel zu lange her. Frühstücksflocken, Windeln, Doppelkorn zu 8 Euro und ein Restposten Kugelschreiber, bei denen die Frau im Griff plötzlich nackt dasteht, wenn man die Miene rausdrückt.
Draußen über der Tür erwacht die Leuchtreklame. Blinzelt einmal, zweimal in den trüben Morgen. Na komm schon. Hilft doch nichts, die Augen vor der grausamen Realität zu verschließen. Blinzelt zum dritten Mal und glimmt dann vor sich hin. Schämt sich vielleicht, weil die grellen Farben Lebensfreude versprühen sollen und doch nur billig wirken.
Und weil grad kein anderer da ist, zündest du dir eine Zigarette an und wechselst ein paar Worte mit der Leuchtreklame, bevor die ersten Kunden kommen. Hey, wir können es uns halt alle nicht aussuchen. Dieser Kittel ist auch nicht grade der letzte Schrei. Wie wir aussehen, darüber bestimmen andere. Statt Karl-Heinz hätt’ ich ja auch lieber Winnetou geheißen. Und du wärst bestimmt auch lieber jemand anders statt „Königs“ oder „Cent-Er“ oder „Family“ oder was auch immer auf dir draufsteht. Wir müssen es uns eingestehen, Kumpel. Das hier ist nicht der Musikantenstadel. Es ist nicht der Softporno auf RTL2, ich werde nie Formel1-Fahrer und du nie der Neontraum von Las Vegas. Das hier ist ein gottverdammter Supermarkt, und wir beide arbeiten hier. Für den Rest unseres Lebens. Hier ist jeder Tag ein Scheißtag. Und heute wird ein Tag wie jeder andere."
"Morgens, halb acht in Deutschland. Drinnen springen die Neonröhren an und zeigen dir erbarmungslos dasselbe Bild wie gestern. Und vorgestern. Und letzte Woche. Und überhaupt ist der letzte Mallorca-Urlaub schon viel zu lange her. Frühstücksflocken, Windeln, Doppelkorn zu 8 Euro und ein Restposten Kugelschreiber, bei denen die Frau im Griff plötzlich nackt dasteht, wenn man die Miene rausdrückt.
Draußen über der Tür erwacht die Leuchtreklame. Blinzelt einmal, zweimal in den trüben Morgen. Na komm schon. Hilft doch nichts, die Augen vor der grausamen Realität zu verschließen. Blinzelt zum dritten Mal und glimmt dann vor sich hin. Schämt sich vielleicht, weil die grellen Farben Lebensfreude versprühen sollen und doch nur billig wirken.
Und weil grad kein anderer da ist, zündest du dir eine Zigarette an und wechselst ein paar Worte mit der Leuchtreklame, bevor die ersten Kunden kommen. Hey, wir können es uns halt alle nicht aussuchen. Dieser Kittel ist auch nicht grade der letzte Schrei. Wie wir aussehen, darüber bestimmen andere. Statt Karl-Heinz hätt’ ich ja auch lieber Winnetou geheißen. Und du wärst bestimmt auch lieber jemand anders statt „Königs“ oder „Cent-Er“ oder „Family“ oder was auch immer auf dir draufsteht. Wir müssen es uns eingestehen, Kumpel. Das hier ist nicht der Musikantenstadel. Es ist nicht der Softporno auf RTL2, ich werde nie Formel1-Fahrer und du nie der Neontraum von Las Vegas. Das hier ist ein gottverdammter Supermarkt, und wir beide arbeiten hier. Für den Rest unseres Lebens. Hier ist jeder Tag ein Scheißtag. Und heute wird ein Tag wie jeder andere."